抽屉深处,翻出你寄来的信。
信纸早已泛黄,字迹微洇,
可我总先看背面——
那里有你随手画的小房子,
烟囱冒着歪扭的烟,
门是开着的,
门框旁,一行铅笔小字:
“风来时,它会自己关门。”二十年过去,
我仍没拆开那封信。
怕一启封,
那扇虚掩的门,
就真的,
永远关上了。(抒情内核:未完成,是深情最饱满的形态)
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抽屉深处,翻出你寄来的信。
信纸早已泛黄,字迹微洇,
可我总先看背面——
那里有你随手画的小房子,
烟囱冒着歪扭的烟,
门是开着的,
门框旁,一行铅笔小字:
“风来时,它会自己关门。”二十年过去,
我仍没拆开那封信。
怕一启封,
那扇虚掩的门,
就真的,
永远关上了。(抒情内核:未完成,是深情最饱满的形态)
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