乙巳端午。傍晚的庭院，风清、鸟语。闲云浸透《离骚》的墨痕——飘向天际，散作轻絮；聚成雨云，沉沉压着端午的旧痕。我数着云影，像读命运零落的诗行。风忽掠过，翻动心中诗卷，一朵云坠入江心，荡起千年的涟漪。屈子的叹息何处回响？我站在时光的岸边，迷失于历史的烟波。...

青苇叶还沾着晨露的时辰，灶台上已腾起糯白的云。母亲纤细的手指在青苇叶的叶脉间轻盈地游走，时而轻轻折叠，时而细致捆扎，仿佛在编织一个绿色的梦，像整理一封寄往初夏的信。龙舟的鼓点，从远处悠悠漫过来，惊起了廊下晾晒的旧课本里，几粒糯米般黏连的童谣。穿花裙的小女儿踮脚数：“一颗枣，两颗枣……”粽叶的清香里，忽然想起那位佩兰草的诗人，他的叹息沉在汨罗江底，化作年年涨落的绿。而我们的怀念如此轻盈，如同那栀子花别在衣襟上晃，它不沉重，却饱含着对诗人的敬意和对传统的坚守，像未说出口的叮咛，在岁月的长河中缓缓流淌...

柳外梅花过尽春，幽怀犹自笑风尘。白衣三友歌清韵，万里晴空日一轮。人世梦，客中身，何人下马醉斜曛。草原风暖初迎夏，闲步湖滨意自真。...