雨滴在玻璃上擦出细响时，
她枕着檐角的阴影浅眠。
睫毛上悬着未融的云，
像那年你别在她发间
半朵欲开未开的白梅。
若她忽然推开木格窗，
竹枝正在瓦楞上画水痕。
你别喊我的名字，
就说春溪拐过第三道弯时，
撞碎了满溪银纹；
就说远山衔走最后一片暮色，
把黛青色的倩影，
轻轻覆在竹篱外的苔痕上。
晾在绳上的花衬衫浸透了暮色，
晾衣夹还夹着那年未寄的信笺，
而你始终没说——
那些在瓦当边缘徘徊的雨脚，
原是你折了又折的纸船，
正顺着她匀称的呼吸，
向梦的浅滩，
沉入，
一声，
潮湿的叹息。
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