他的手掌总带着铁锈与阳光的温度，
老茧在指腹结出岁月的年轮，
每一道裂痕里都藏着未说出口的清晨与黄昏。
他不常笑，却会把我举过肩头，
让风掠过我的发梢时，
顺便偷走他鬓角悄悄生长的霜。
他的背影是沉默的山，
我踩着他的影子长大，
直到某天发现，那座山开始微微倾斜。
他把日子酿成沉默的酒，
把牵挂折进远行的行李，
把所有的风雨都挡在伞骨之外，
自己淋着一半的潮湿，却说天很晴。
后来我读懂他烟盒里的叹息，
读懂他深夜窗前的凝望，
读懂他把“我爱你”藏进每一顿热饭，
藏进每一次欲言又止的转身。
原来父亲从不是超人，
只是为我学会了笨拙地飞翔，
用一生的沉默，
托举我眼里的星光。
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