霜降提着银壶走过时枝头的灯笼就亮了不是一下子燃起来的是祖父用烟袋锅一下下，把青涩烘成蜜色 树干上的刻痕还在是我小时候量身高的地方歪歪扭扭的“正”字早被岁月磨圆了棱角却总在某个深夜硌得我指腹发烫 母亲总在摘柿子时踮脚竹篮晃啊晃，晃落几片带霜的叶她会拣最红的那个在衣襟上蹭蹭塞给跑过来的我——甜，是会从舌尖一直暖到耳根的 后来我在异乡的超市看见它们被保鲜膜裹着标签上印着产地，价格却没有一丝霜的痕迹更没有谁会笑着说“慢点吃，别呛着” 此刻风正摇着枝头那些悬着的红多像祖父未熄的烟火星像母亲倚门时鬓角新添的...

把故乡叠进衣角时，风正掠过晒谷场。炊烟在瓦檐上打了个结，母亲的白发便顺着那缕牵挂，落进我后颈的褶皱里。 此后的路，总在鞋底生长。地铁穿梭成流动的河床，霓虹是没根的浮萍，我是其中一尾，吐着异乡的方言，鳞片上沾着便利店的速食汤。 枕头总在深夜返潮。闭上眼，就能摸到老屋门板的木纹，摸到父亲递过的那杯茶——粗瓷碗沿还留着他指腹的温度，茶叶沉在碗底，像未说出口的叮咛，泡得发涨。 偶尔在菜市场撞见捆成束的艾草，恍惚间以为是老家田埂上的那丛。指尖刚要碰，却被一声吆喝惊回：“新鲜的嘞，五块一把！”才想起，故乡的...

云在楼顶摔碎时整座城的玻璃都在抖珠江把腰弯成问号榕树的气根在雨里写狂草 外卖车劈开白花花的浪骑手的雨衣是片破帆红绿灯浮在半空中像溺水者吐出的气泡 便利店的屋檐垂着瀑布有人数地上的涟漪像数被冲散的脚印数着数着就长出青苔 雨停的刹那芭蕉叶抖落的水珠里藏着整个岭南的重量——那些来不及流走的都在瓷砖上洇成了故乡的形状...